Qué fácil se impone el mal sobre el bien, qué fácil se rompe todo. Cualquier avance conseguido, rápidamente se va. Qué diferente debe ser ese mundo. Ese, aunque sea el nuestro.
Estarían en paz librando nuestras batallas diarias. En las suyas hay columnas de humo, una ciudad sitiada. Qué pensarán mientras ven los aviones partir. Misión cumplida sin cumplir, Sálvese quien pueda, Adiós.
Qué pensarán esas mujeres, que pronto dejarán de ser. Han podido ver un claro que vuelve a tornarse en oscuridad. Quizá no lo hayan sabido aprovechar, quizá no lo hayamos hecho bien, quizá nunca debimos ir. Quizá, quizá.
Muchos años, muchas muertes. Igual ese es el mejor final, el menor de los sufrimientos. Vidas que deberían tener una compensación en el más allá. Por lo vivido, por todo lo que se han perdido.
Qué diferentes son los problemas dependiendo de dónde te toque nacer.
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